segunda-feira, julho 07, 2003
Descendo , a pomba corta o ar
Com chama de incandescente terror
Cujas línguas anunciam
A única remissão do pecado e do erro.
A única esperança ou então desespero
Reside na escolha da pira ou da pira—
Para sermos redimidos do fogo pelo fogo.
Quem , então , inventou o tormento? O amor.
O amor é o Nome mal conhecido
Atrás das mãos que teceram
A intolerável camisa de chamas
Que o poder humano não pode arrancar.
Nós apenas vivemos , apenas suspiramos
Consumidos pelo fogo ou pelo fogo.
T. S. Eliot
Este foi o primeiro texto que li quando cheguei , no domingo, a Lisboa.
Queria que soubesses...
Com chama de incandescente terror
Cujas línguas anunciam
A única remissão do pecado e do erro.
A única esperança ou então desespero
Reside na escolha da pira ou da pira—
Para sermos redimidos do fogo pelo fogo.
Quem , então , inventou o tormento? O amor.
O amor é o Nome mal conhecido
Atrás das mãos que teceram
A intolerável camisa de chamas
Que o poder humano não pode arrancar.
Nós apenas vivemos , apenas suspiramos
Consumidos pelo fogo ou pelo fogo.
T. S. Eliot
Este foi o primeiro texto que li quando cheguei , no domingo, a Lisboa.
Queria que soubesses...
